завтра в 8 часов вечера
самолеты решат взорваться на взлетной полосе
девочки будут водить хороводы и плакать
как подружка решила повеситься на косе
пока Дрейк отрывал где-то с проклятым свой пролив
у меня разрывались пальцы, искавшие что-то хмельное
возможно штатив. возможно в сердце твоем разрыв
было холодно. улица тонула в вязком (сперме подобном) веществе
слоны провозглашали придворных и принцев
(которые давно уже навеселе) господами.
что поможет их мертвой душе?
когда на часах наступило восемь. мы перестали разбирать,
где у нас февраль, а когда придет осень
мысли цеплялись, плакали, рвали с кого-то юбки
в общем, уподобились проститутке
сегодня люблю тебя. завтра уже мертвый труп,
не поверящий в воскресение Лазаря, обвиняет в чем-то
то ли убийц своих, то ли рой простуд,
разлагающих если не душу, то легкие
совсем чуть-чуть
в организме нашем нет ничего поэтичного
блюешь не от мерзости мира, а от протухшего завтрака
и ища в гениталиях грамм существа эстетичного,
не жги в своем храме внутреннем ладан
завтра в восемь
возможно я не сяду,
возможно кто-то свыше решит, что свое я отжил
и пока ты не съела с губами помаду. запомни
отпевай меня песнями "сплин"