Однажды, на свет скучающей луны,
Взлетит несостоявшийся поэт.
Чуть-чуть не дотянувший до весны,
Не погасивший за собою свет.
Вокруг всё будет петь и танцевать.
Немного погодя, заплачет снег.
Он будет, улыбаясь, улетать,
На вечность разменяв короткий век.
Всё, что донёс оставит на столе.
Мол, поминайте словом добрым….Свет
В стакане, на котором белый хлеб -
Его добра нерастворимый след.
И в сердце, до последнего толчка
Хранить он будет верную любовь,
Той, без которой тяжело дышал.
Чьё имя на губах, последний встретит вздох.
И кто-то глянет мельком в небеса,
Увидит солнце, и ослепший дождь.
«Дошёл похоже…», скатится слеза
С дождём сливаясь на румяной коже.
И крикнет кто-нибудь – «Вот это был мужик!»
Очередную рюмку без закуски выпив…
Сегодня мы не ценим тех, кто жив,
А завтра вознесем, на веки проводив.
Продолжит жизнь вертеться колесом,
И по земле без тормозов нестись…
А человек, не знающий часов,
Споёт, не раз споёт еще, на бис…