В белой скупости грязных страниц
Поселилось чужое сознанье,
Сколько в них изувеченных лиц
Изливают немое страданье…
В переплетах запыленных книг
Затаились поэтов признанья,
Их стенанья для Вас – это миг,
А для них же – хандра и рыданья.
В серой книге пожухший листок…
Нет, не трогай своими руками…
Ты рассыплешь их мыслей поток…
Не читайте стихи глазами…
В книге серой волшебный цветок…
Коль пройдешь ты душой между строк.