Злокозненные будни
шевелятся вокруг,
с устатку пополудни
сужают внешний круг.
Но только станут тени
длинней своих богов,
как в нашей ойкумене
пестреет от рогов.
Ложится сладкой негой
печаль на зеркала,
луна скрипит телегой,
знать ноша тяжела.
Так много гаснет взглядов,
так много тает слов,
тоскою звукорядов
найдя покой и кров
в высокой круговерти,
отчаявшись внизу,
иметь хотя бы в смерти
сочувствия слезу.
Злокозненные будни
пылят и жгут мечты,
играет русский Гудвин
всё в нолики-кресты.
Проторенной дорожкой
летим опять туда,
где будем жить немножко,
для гнуса без вреда.
И нашей тёплой кровью
насытится закат,
а Гудвин дёрнет бровью,
закатной крови рад…
22 апреля 2015 год