Это был тонкий силуэт,
Летящий через немой туман
Это был лучший поэт,
Бежавший от сильных ран
Он бежал от всех,
Одержимый своим спасением
Он бежал от людских утех
По пути забвения
Сильно руки дрожали,
И по щекам катилась слеза,
Но строки его также сражались,
И в сердце не стихла гроза
Его имя забыли,
Но правду не смыть ливнями,
Его так и не похоронили,
Назвав поэтом без имени.