Утро с израненными душами в одном бокале,
Я утро измеряю нервными шагами.
По краю собственного дома иль на пустом вокзале,
Мне некого встречать и провожать глазами.
В моей груди пустующие рощи.
Я пленник их, закованный цепями,
Блуждающий и дни и ночи,
И не скучаю по улыбке с игривыми глазами.
Я просто дуб в той чаще леса,
Проросшимы корнями крепко я ухвачен,
Моих ветвей коснулись небеса
И только шорох этой рощи одному мне предназначен.