Картофельных очисток вкус,
Поджаренных на рыбьем жире,
Я помню с детства наизусть,
Как лучшее в домашнем пире.
Там девять месяцев зима,
На русском Севере суровом.
Мужчин всех забрала война,
Носили похоронки вдовам.
А в мае ели лебеду,
Готовили щи из крапивы.
Пережидали мы беду...
Всё в детстве кажется счастливым.
Как сладок был нам чёрный хлеб,
Его давали понемногу,
Фашистской волею судеб,
Пришедших к нашему порогу.
Но в августе - полёт мечты:
В костре печёною картошкой
Мы наполняли животы,
И в лес ходили за морошкой.
21.04.2015.