Под вечер прочитав "де Бержерака" -
ведь целый день на лекциях лишь Джойс и Теннисон -,
я погружаюсь в спор среди ночного мрака,
мечусь в который раз, как шарик теннисный.
Не знаю, толь загнать тебя мне в гроб -
убить!, толи любить до гроба.
Убить - легко! Любить - попробуй!,
ведь зуб не вырывают после пары пломб.
Но как же боль терпеть. В любви ведь нет наркоза -
я пробовал табак, я пробовал вино.
Казалось, что здоров. Откуда ж тогда слёзы?...
Наверно, ты не знаешь Сирано.
Я десять лет бы бегал за тобою -
нет, не с ножом в руках, а с раною в груди -,
в предсмертном "я люблю" чтоб был я не один,
иль этого я тоже не достоин?