Смотрю, смотрю
на белый лист.
Не просто,
а с волнением.
Ещё так девственно
он чист -
в процессе
строк рождения.
А за окном
то дождь, то снег.
Идут деньки апреля…
К груди прижму свой оберег,
в строку весны поверив.
И под напором
этих чувств
от солнца, не от стужи,
вновь распушится
вербы куст,
поняв,
что всем он нужен.