А в Турцию опять не я летел.
Тот, пролетающий, был в праздничной папахе,
Перебирая между делом четки в страхе,
Он застревал занозой между тел.
Чтоб я так песни пел, как он летел.
Красиво, с наслаждением, боков не задевая.
Чтоб не тревожить мирных пеликанов стаю,
На взмахе крыльями он шевелить не смел.
И он почти без лишних слов летел,
И я не в голосе сегодня, даже странно.
Ну, будь здоров, - он бросил мне жеманно,
А я болеть не собирался - у меня нирвана.
И этим он меня обидел.