***
Ведьма на заклинании щелкает языком. Синий высокий лед дорисовывает глаза. Потом без разбега, трусливого взгляда назад шепот полета спичечным коробком не умещается сходу в космический звездопад. Жизнь на ладошке, как спичку сожги на раз. Ведьма прекрасно знает: огонь – вода. То, что горит сейчас – миг одного всегда - то разольется однажды широким речным рукавом.
Брось, это только причуда слов. Это игра такая, где смысла нет. Лед обжигает, огонь остужает кровь. Строчки летят уверенно мимо, в бровь. А за строкой ты, конечно, находишь свет. Ведьма не ищет, поскольку за светом ночь. Все перепуталось так, что подумать грех. Ведьма не прочь, конечно. А кто бы прочь? Только за ночью ведьма находит тех, кто, разумеется, счастлив, без всяких «но». Кто, разумеется, выжил среди снегов, кто, хохоча, забросил веретено. Тянется нить и рвется в конце концов. Тенет и рвет, а большего не дано. Так улыбнувшись, ведьма летит вперед. Там за счастливцами, точно в пустом дому, тихо и по-кладбищенски ни к чему. Она позади оставит и тишину. И красоту, что нетронута и чиста. И целомудренность, кроткую простоту, и белизну не начатого листа. Манну небесную и золотой эфир. Мир, как зефир и слоенный, пожалуй, торт. Ведьма оставит все. И останется тот, ради кого эта ведьма придумала мир.
27.03.2015