Льву Митряеву.
…как скучно, как глупо, компании нет…,
дождь за окошком…, едва виден свет…
…по полу сквозняк, листки на столе…
за что не берусь, не выходит, вот бес!
и нЕкому слово сказать, вот беда,
ах, эта в дожди, моя маята...
(какие же это мой друг пустяки?
ведь всякие мысли лезут в мозги…)
где же гитара?
где эти струны
чтоб отогреть мою стылую душу?
…где этот голос
звучавший недавно?
…всё пронеслось
и умчалось куда-то...
ах, кабы Лёвушка
взялся играть?
глядишь и сердце б пустилось плясать!
и глазки б мои загорелись огнём,
и всё б встрепенулось как солнечным днём…
и конь, что в груди, зазвенит бубенцом…
эх, Лёвушка, братец,
ты б спел мне баском!
~ * ~