Никто мне не указ, я сам собой назначен
выписывать слова больные или нет,
и если вдруг споткнусь на чём-нибудь горячем,
то сам перед собой смогу держать ответ.
Жизнь кажется простой, когда шагаешь прямо,
не отвлекаясь на грызню людей с людьми,
пока не прилетит скупая телеграмма:
ваш сын погиб в бою, спасая этот мир!
Не спас!
Выходит, смерть его была напрасной,
свободу отстоять ему не помогли
ни негров племена, ни курды и ни баски,
ни кто-то там ещё за краешком Земли.
Нелепости творят обычнейшие люди,
их уверяют СМИ: сосед твой – злейший враг,
хотя он ел с тобой щи из одной посуды
и знамя водружал на прОклятый рейхстаг.
Никто мне не указ ни здесь и ни в Донецке,
где проливают кровь детей и матерей,
и, если б смог рыдать я праведно по-детски,
то в слёзы превратил всю боль души своей.
Что проку обвинять кого-то вхолостую
под залпы батарей, под орудийный вой –
где сын погиб в бою за истину святую,
там поле зарастёт непомнящей травой.
Нет-нет, я не пылю словами понапрасну,
Европа хочет жить в беспамятстве и лжи,
взрывая обелиск со звёздочкою красной
за то, что РУССКИЙ там, спасавший мир, лежит!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»