Христос воскрес. А вы боялись.
Д. Быков. Пасхальное
Но в ту весну Христос не воскресал.
М. Волошин. Красная Пасха
День и ночь строчит пиит,
потому что есть кредит,
потому что для работы,
потому что не болит.
Не болит, не ноет грудь,
но витии не вздремнуть:
еженощно измышляет,
как лягнуть кого-нибудь.
Гонит он свою струю
под стену, известно чью:
надо же отлить куда-то
гуглецистику свою.
Ну, а может, тут любовь?
Сколько ведь не суесловь,
но она ведь не картошка,
не петрушка, не морковь,
не редис, не пастернак,
не иной какой-то злак.
Вот поэт и не ложится,
как последний Пастернак.
Вирш за виршем гонит он,
потому что он влюблен,
а объект не замечает,
что извелся виршегон.
Он вещает там и тут,
но объект на редкость крут:
может повести ресницей —
орден к полднику скуют.
А пойдет иная нить —
может часом зашибить.
Между тем не замечает
поэтическую прыть.
Может, на какой-то срок
схоронить айпад в сапог?
Может, заодно с народом
побезмолствовать чуток?
Но молчать никак нельзя, —
у пиита есть друзья.
И они талант имеют
словонедержания.
Не майдайнщики оне,
здесь майданы не в цене.
Бульвардье они всего лишь
в нашей русской стороне.
Замолчишь — пинков под зад
надают, забьют в набат.
Будешь век торчать в набате,
коль пинками угостят.
Знать, поэт и гражданин
сам себе не господин
и орешки не простые
будет щелкать до седин?
Вот он вирши и строчит,
недолюбленный пиит.
От любви еще не помер
ни единый индивид.
19-20 апреля 2015
http://poezia.ru/article.php?sid=111292