Клен

Проклята сущность, не душа,
Хоть и черна, но дышит.
Бокал пустеет не спеша,
И крик души не слышен.

Одно лишь месте у души,
Где есть покой, без фальши.
У клена, в самой той глуши,
От куда шли мы дальше.