я люблю тебя, знай.
как никто
никого
и ни разу
не любил на земле.
да и нА небе не любил.
я пишу о тебе. я молюсь о тебе, только фразы мои, может, нелепы...
но тут уже без обид.
я пишу о тебе - третья сотня к концу подходит. бог устал от молитв моих, явно уже устал, только мне замолчать - как-то и невозможно вроде, так что дальше пишу - и бросаю стихи с моста, потому что тебе... ну зачем вот тебе стишочки о такой несуразно-нелепой моей любви? посвящаю тебе всё до буковки и до точки и сама же себя убеждаю:
"порви, порви и ладони открой, и обрывки бумажным пеплом полетят над водою с обеих сторон моста, ибо я за тебя - хоть и в стужу, а хоть и в пекло, ибо ты для меня самым лучшим и светлым стал, ну а я для тебя? силуэт в бирюзовом платье. даже имя мое вряд ли помнишь, наверно, ты..."
по счетам за любовь только любящий, видно, платит, только вот у меня этой платы уже впритык: всё уходит в стихи, и под ноги ложится снегом, и весенним дождем омывает твое лицо; всё, что было во мне, яркой радугой льется с неба, улыбнешься ли ей, выходя на свое крыльцо?..
я молюсь о тебе, я хожу за тебя и по краю, твое имя, наверно, запомнили наизусть бог и ангелы - все обитатели, в общем-то, рая... ну а ты и внизу не знакомый с понятием "грусть".
мне неважно что ты никогда не откроешь мне двери.
мне неважно, кто ты: то ли ангел сам, то ли и бес...
даже если умру, можешь знать, мой хороший, и верить:
я люблю тебя и
я смотрю
за тобою
с небес.