Как кукольник, что дёргает в ночи
Распятых звёзд колючие лучи,
И зажигает вафельное солнце,
Округлое, хрустящее огнём,
Вступает утро. Все объёмно в нём.
Плющ, словно ус лихого каталонца
Закручен. Жёлтый мается нарцисс
Пленённый ветром. Облачный каприз
Рисует золотую колесницу.
Картина мира. Ты себе живёшь,
В карманах ветер, на аркане вошь,
Журавль в небе, в кулаке синица.
Химерой светит будущее дня,
Но луч, уже коснувшийся тебя,
Спешит ко мне твоим окрашен телом,
Где запахом фиалки бьет сонет,
Где вдохновеньем полнится поэт,-
Вязь черных строк читается на белом.
И белое чернильным обведя,
Ты, словно шут, кормящий лебедят,
Бросаешь крошки птенчикам словесным.
А быть серьёзным — роскошь бытия,
Планида эта вовсе не твоя,
И ты танцуешь на краю у бездны.
И кажется — живёшь не по делам,
Навеки должен Божьим небесам,
Где при плохой игре с хорошей миной.
Мне ж, оступившись с мимом, падать вниз,
И видеть это солнце, и нарцисс,
И лебедей на коврике в гостиной.