Я родилась в краю заброшенных домов,
речного гула, людей, что «брат за брата».
И свет во мне мелькал молчаньем слов,
А большего тогда было не надо.
И над водой резвилась роем мошкара,
Закатом вдалеке клубился вечер.
Мы назывались тогда гордо — детвора!
И жить тогда нам было как-то легче.
Мы мылом отмывали ногти от песка,
играя в рыцарей, мы воевали с ветром.
Cейчас же памятью по сердцу бьет тоска.
Сейчас же многие расстались с этим светом.
И я живу в краю поломанных машин,
мужских парфюмов и чужих устоев.
Но чувствую, как запахи мужчин
перебивает запах февраля и хвои.
Иной раз в книгах натыкаюсь на сонет,
который сочинил какой-нибудь мечтатель.
Во мне самой порою просыпается поэт,
чуть реже просыпается писатель.
И свет по-прежнему во мне мелькает, но
клубится как-то по-другому этот вечер.
По старой памяти ветер стучит в окно.
Жаль, угостить его мне совершенно нечем.
5 февраля 2015