Что мне апрель, страстная или пасха -
гримасой приросла чужая маска
какого-то худого старика.
Я на себя смотрю издалека,
из времени, где я был бог и молод,
мытарствами лишь чуточку исколот,
очищенный наивностью от скверны,
где думалось под шевеленье вербы -
что хорошо прожить такую жизнь,
когда никто не спросит "побожись",
о том, чтобы не ведать никогда
докуда простираются года,
где бога нет уже, а есть усталость
и хуже смерти медленная старость.