Пешки - слова, в грудь кинжал - ход железной ладьёй,
и костяные фигуры блестят тёмно-алым.
Мысли стремительны - ход или ваш, или мой,
боли от каждого как от такого кинжала.
Правила партии - ярость чеканного льда,
вкрадчивый шёпот, что горло терзает клыками,
образов мук перед взором моим череда,
запах запалов, на коже жестокое пламя -
вы создавали, а мне остаётся гадать,
следовать слепо, живой попадаться в капканы.
Ферзь проклинает ту боль, что приносит вражда,
старый король не умеет залечивать раны.
Правила ваши, гроссмейстер - по шее клинком
режут осколки иллюзий, разрушенных вами.
Здесь, между ними, вы суд, и палач, и закон -
я же пытаюсь понять, кто вы здесь, между нами,
цели, стремленья и суть я пытаюсь понять,
и каждый раз мне реальность вонзает под рёбра
истины меч - прямо в раны и по рукоять.
Может быть, только теперь я и правда свободна,
пусть каждый ход отрывает куски от души,
пусть не стихают во взглядах презрение и ярость?
Дух мой сверкающей тонкою нитью прошит -
силой, хранящей всё то, что ещё не касалось
мира, который так сильно всех вас исказил.
Холод речей, по рукам кровь ручьями стекает...
Взять эту партию мне не хватило бы сил -
и потому я, гроссмейстер, учусь и внимаю.