(К ДРУЗЬЯМ)
Художник-время незаметно,
Рисуя наш с тобой портрет,
Штрихи-пунктиры белым цветом
Выводит на палитре лет.
Художник-время, кистью чьею
Хранимы радость и беда,
Я торопить тебя не смею –
Зачем же подгонять года?
Ты быстрыми мазками зримо
На холст наносишь силуэт,
В нём наши осени и зимы,
И жизненных событий след.
Всё, что тревожило когда-то
И возносило до небес,
И отражение заката,
И колокольный звон окрест.
И улочек Замоскворечья
Родное доброе тепло,
И плавное теченье речи…
Ах, сколько вёсен утекло!
Не канут в Лету безвозвратно
Судьбы заветные штрихи!
Передо мною - лист тетрадный,
И – снова пишутся стихи…
Друзья мои, мои страницы
Вам адресованы душой,
Как в перелетной стае птицы,
С весной летящие домой,
Они вершат свой путь всегдашний,
Небес седые журавли,
Над полосой безбрежной пашни
И запахом родной земли…