Запущен сад усталыми руками.
Летит с садовою как голова Землёй,
Цепляя всё корявыми ветвями,
И облака и мой земной покой.
Застрял в них как-то раз беспечный месяц
И еле выпутался к утренней заре.
Плодов не снять, ведь не приставишь лестниц
К стволам. И гнёт их урожай, созрев.
И бились яблоки о землю сонно -
Иль сразу есть, или в компот сварить.
А ведь когда-то нового Ньютона
Мечта была открытьем озарить.
Иль стать однажды деревом познанья
Добра и зла…. Шли годы. Местный бог
Вкушал плоды, обряд блюл обрезанья,
Старел, ухаживать уже не мог.
Запущен сад…. И мне забота карой –
Срубить под корень, новый посадить.
Да жаль. Дождусь ли? Может старый
Мне как-то причесать и обновить.
Быть иль не быть, пилить иль не пилить.