Не верь поездам, они все ведут не туда,
Больше нет тех маршрутов, обкатанных под коньяк,
А в углу стоит твой весёленький чемодан
В ожидании новых поездок к солёным морям.
Чемодан этот помнит горы, теплый песок,
Он хранит под подкладкой пыль южных заморских стран,
И не может рука снять бирку с надписью "DOC"
Как последний расшатанный мостик к прежним мирам.
Не верь поездам. Для них не осталось путей.
И не верь городам, это больше не те города,
Что ты знал и любил. И люди уже не те...
На знакомых до боли местах растет лебеда,
Разрастаются лопухи и чертополох.
Искривились пространства, и здесь бессилен Евклид.
И случайный "Град" застигает людей врасплох,
Умножая боль, что нескоро еще отболит.
Не верь, что здесь можно идти по чистым путям,
И наивно считать, что ничьих не рубил голов,
Только где б ты ни шел - ты всегда идешь по костям,
Только что б ты ни пил - там всегда будет чья-то кровь.
Не верь поездам, городам, газетным вестям.
Твоя жизнь пролегла между строк на стыке эпох.
Половина сердца летит домой вопреки блокпостам,
А вторая - пускает здесь свой скромный росток.