Дедушка,
ты не был в Лос-Анджелесе?
Откуда тогда эта куртка
с биркой "los angeles camp"?
В свете троллейбусных ламп
вижу: ты не был там.
Смысл твоей жизни - сто грамм,
вернее, отсутствие смысла.
Дедушка, где твои дети?
Дедушка, где твои внуки?
Выцветшие глаза, трясущиеся руки
от боли, вина или скуки?
Причитаешь:
вокруг все твари и суки,
пытаясь мелочь чужую поднять.
Вздох и твое чуть слышное "...ядь"
режут эстетские уши.
Дедушка,
милый, ничейный, послушай,
возьми от меня на "покушать".
Спасибо, проси за себя небеса.
А я - выхожу из троллейбуса.