Побродить по лунной тропе, в небеса подняться легко... Мне бы дотянуться к тебе самою правдивой строкой. Теплится вечерней зарёй правда окончанья пути - все мы, безусловно, умрём, может быть скорей, чем хотим. Если так, не все ли равно, сколько зим осталось и лет? Знаешь, мне бывает смешно слушать тех, кто знает ответ. Тех, кто без сомнения прав и всегда напомнить готов о священной искре добра в море неоплатных долгов. Сто веков пылает пожар, все добро успело сгореть. Вера - удивительный дар, часто заменяющий плеть, часто забывающий суть собственных великих идей, чтоб прямой указывать путь заблудившимся в темноте.
Светлый храм стоит на костях, в витражах пылает закат... Всех нас напоследок простят, даже тех, кто не виноват. Даже научившихся в тон попадать напеву ветров. Я хотел бы верить лишь в то, для чего не найдено слов. В грохоте блестящих речей - звон монет убийц и святош...
Дремлет у меня на плече самая красивая ложь.