И есть в году одна неделя,
где нас ни время не разделит,
ни жизнь, несущая в галоп.
Не вечно ирисов цветенье,
но кипарисовые тени
ложатся крестиком на лоб.
Вновь в изумрудной канители
для нас кузнечики галдели
совсем по-детски и взахлеб.
И косо бабочки летели -
как мы, на старой карусели,
где смерть - нелепость и поклеп.