Я не хотел бы жить во лжи,
Себя обманом предавать.
Не потому, что трудно жить,
А потому, что трудно лгать.
***
Я не хотел бы стать картиной,
Что ты рисуешь по ночам,
А утром, взглядом лишь окинув,
Уходишь, бросив кисть в стакан.
И краски на картине сохнут,
И врут, скрывая под собой
Лишь грубый холст. А холст не тронут
Твоею любящей рукой.
А ты, узнав, что глупый зритель
Шепнул чуть слышно: "Ерунда...",
Плеснешь в лицо мне растворитель,
Стерев из жизни навсегда.
Я быть могу к картине рамой,
В себе незримо заключать
Твою мечту, полет желаний...
И ложной яркостью не лгать.
Я не хотел бы быть квартирой,
Откуда снова дотемна
Идешь ты в вечер темно-синий
Искать уют в чужих домах.
А без тебя я стал всего лишь
Одной из тысячи квартир.
Но в них ты вечер свой проводишь
И не вернешься вновь в мой мир.
Глядит мне в душу ночь сквозь окна,
Но видит только тьму потерь.
И больше никогда не хлопнет
Тобою запертая дверь.
Я мог бы быть окном в том доме,
Чтоб ты, средь муз своих и лир,
Могла взглянуть в меня и вздрогнуть,
Во мне увидев целый мир.
Я не хотел бы быть слезинкой,
Из глаз твоих летящей вниз -
Твоей игрою, легкой дымкой
Под горьким именем "каприз".
И ждать, и снова ранить душу,
И тешить боль, и гнать свой страх
Щеки твоей слегка коснувшись,
Растаять на твоих губах.
Быть не могу твоим любимым.
Не потому, что трудно жить,
А потому что слишком сильно
Могу любить. Тебя любить.