Мы в этот мир приходим неспроста,
Несем в себе энергию Вселенной.
Добро и зло, страдания Христа,
Все то, что и веками неизменно.
И мы приходим в этот мир чисты,
И взор у нас открыт, лучист и ясен.
Мы словно белые альбомные листы,
Которые художник не раскрасил.
И вот он в краски окунает кисть
И взгляд его сомнением не тронут.
В одном рисует солнце, неба высь,
В другом – холодный, почерневший омут.
В одном сиянье, сердца простоту
И крылья, что даруют нам свободу.
В другом порочность, алчность, пустоту
И жажду жить лишь для себя в угоду.
Что рисовать, ему знать не дано,
Лишь мы в ответе за себя пред небесами
И наша жизнь лежит как полотно.
А это значит, что художники – мы сами.