... Как-то сам по себе, исподволь, нежданно-негаданно,
на обломках, так сказать "седых лирических пирамид",
укутанный тесными пелёнками желтеющих уже страниц,
вдруг вскрикнул и задышал своею крохотной
хрупкой, но, тем не менее, вполне автономной
жизнью, вобщем-то незаконнорожденный
сборник, настойчивым воплем своим
требуя немедленной
его публикации,
к коей мы
тут же
и
приступаем.
Итак:
СТОЛИЦЫ МИРА
(Москва)
Cокольники.
Cочельник.
Kаланча...
Mоpоз.
Tроллейбус.
Малая Стpомынка...
Гвоздики стерегущая свеча
и запах хвои ёлочного рынка...
В огромном доме больше ни души,
внезапно очутились мы с тобою
как будто в сказке...
Замерли в тиши
часы без стрелок, зеркало, обои...
На цыпочках к нам полночь подошла,
и Рождество в свои права вступало,
и звёздам в небе
не было числа,
а нам с тобой все время было мало,
все время мало времени -
ведь вот,
какая тавтология смешная!
Дышал на ладан уходящий год
(наш первый год)...
Я до сих пор не знаю,
как это все могло произойти:
рождественская ночь, до Вифлеема,
без малого, две тыщи лет пути, -
горит Звезда, но неизвестно где мы...
На стенах репродукции Дали,
- далёкий звон неведомо откуда...
Отбросив стрелки-костыли,
часы пошли,
евангельское повторяя чудо.
Манит в глубины зеркала свеча.
Ночь. Завтра у Иисуса день рожденья...
Жаль, нам нельзя туда, а хочется отча-
янно! Нельзя нам, - мы же только отраженья
живущих в зазеркалии...