Кричат грачи, уже в разгаре осень.
Морозный воздух, горький запах трав,
Как лёгкое вино, взбодрят седого лося,
И будет бой любви, в котором каждый прав.
Куда девался страх? Упрямится соперник.
Под шкурой кровь кипит, и скрещены рога.
Взрывая мягкий мох, ломая мелкий ельник,
Погонит лось седой трусливого врага.
Оливы влажных глаз подёрнутся туманом,
Лосиха будет ждать, травинку теребя,
И будет год ходить за гордым великаном,
До будущих боёв, до октября.