Из трубы белой лентой дымок,
Март прошёл, но зиме невдомёк…
Я с бокалом стою у окна,
За стеклом разыгралась пурга.
С интересом за нею слежу,
Как она крутит «па» дежавю,
Покидать не желает края,
Но весна захватила права.
Ты не злись, не шали грусть – пурга,
Лучше выпьем с тобою до дна,
Чтоб могла ты со мной напролёт,
Коротать вечера через год.