Зарылся каждый в своем хламе,
Не чистит душу от тоски,
Соседу пальцем тычет: «Странен!»
И рвет святое в лоскуты…
И судит, бьет, чтоб побольнее,
Наотмашь, что есть силы, бьет,
Гордыня прет: «Я всех сильнее!»,
Украв последний вдоха мед…
Значимость в жизни кажет гордо,
В непогрешимости от тверд
И на груди зияет орден
Грехов, гордыни – первый сорт…
Мы видим сор в других, себе же
Прощаем подлость, гнев и страх
И молимся все реже, реже,
И души ждет смертельный крах.
Подумай, - прежде сеять хаос –
Не Благодетелей удел…
Для добрых дел так надо мало:
Не выпускай разящих стрел!.
02.04.2015г