Твой потаённый зов мукой надсадной вышел
Наши края слева в ужасе стынут возле
Праздник нежданных спелых чёрных ебучих туч
Ты когда стол внимает стуку последних плеч
в омут бросаешь веер время спусканий лечь
не с кем играться в меч
Далее ноготком кожу пасхальной lovely
Будущего приметы путай ушедший в путь
В тигле шипит пора праведной хуле травли
Петли болтают площадь на радость родному мавру
Где же когда поесть?
Разве порок не месть?