Мне приснится ангел ночью.
Взрослый.
В белом балахоне.
В накрахмаленной сорочке
и костюме от Brioni.
Не спеша воды напьется.
Возле стенки с кирпичами
виновато улыбнется,
невпопад пожав плечами:
«Знаешь…
Очередь на Входе
в миллион других историй.
Твой реестр (завтра вроде)
попадет под «мониторинг».
Станет нужным «свято место».
(тут уже не похлопочешь…)
Уступи уж.
Если честно,
ты стареть… уже не хочешь.
Скажешь «аххх…».
Поставишь кляксу…
А на небе – все готово.
Там какой-то грек Metaxa
за тебя замолвил слово».
«И всего-то?
Как же просто.
Ну…
Спасибо за звоночек.
Я в прямом и в переносном
записал бы пару строчек».
Он с дубового комода
вазу снимет осторожно:
« Мне пора.
Там ждут на Входе.
Ты пиши.
Сегодня – можно…»
*******
Пять утра.
Ползу к тетрадке
в старых выцветших трусах.
И пишу
как в лихорадке:
«Мне-при-сни-лся-ан-гел…»
Аххх…