Когда я прочту твои смски,
спрошу свою душу
что,
чёрствостью пахнет?
Базарная вонь,
подзабывшая всплески,
в мои ароматы
прелостью жахнет!
Но я не смогу
испросить прощения –
переходы в метро
закрылись раньше,
чем я захотел свои ощущения
спасти от нахлынувшей в душу фальши…
Прощения нет!
Но моя надежда
диктует по буквам моим «телеграфам»:
… п …р…о…с…т…и…л…а…
… а… граф мой н…е...и…з…м…е…р…и…м…о…
т…а…к р…а…д р…о…ж…д…е…н…и…ю
н…а…ш…е…г…о… с…ы…н…а…
Прости,
что за всё ты меня простила,
прости и за то,
что соврать ты не в силах…