Рифмоплетущие люди метят в Великие,
Рифмосплетённые строчки видят поэзией.
Поэты живут, едва приметными, бликами:
У них нету славы - ею они не грезили.
Не видит народ, как мчит рекой словоблудие,
Коль лень шевелить своими серыми клетками...
Умрут Поэта слова под тучами лютыми,
Убитые прямо в душе фразами едкими.
Как прежде, народ дифирамбы поёт "гениям",
Не замечая того, что короли без короны...
Поэты молчат - зачем толпе убеждение,
А та всё пишет и пишет бл*дословов иконы!