Тысячи слов на заре пробуждаются в памяти,
Белое поле листа, как огонь, не до сна…
И Новый год постучал мне в окно снежной заметью,
И Рождество, за которым вставала весна
Силою новой, апрелями, радужным куполом,
Колоколами пасхальными, вербным огнём,
Почки, от счастья набухнут, и вешними звуками
Дерзко и вольно, пройдут через сердце моё.
Чем же отвечу на несовместимое: жизни и
Этого зова? Лишь снег за окошком, и – я…
Строки проходят сквозь стёкла, покрытые инеем,
И на бумагу ложатся, стирая края,
Грани стирая, и время, и всё… Только музыка,
Падают строчки, как снег, через ночь, не спеша.
И, я впервые живу, уходя тропкой узенькой,
Но, как ликует, в спасенье поверив, душа.