Тринадцатый апрельский день
Течёт слезою декабриста,
Последнюю кладу ступень
Стихов своих. Теперь их триста.
Они резвятся и кружат
В глазах моих, как пары в танцах -
Кому, как триста медвежат,
А лично мне - триста спартанцев...
Среди побед и катастроф
Рождались строки, словно дети,
Я видел истину меж слов,
Как видит альпинистов Йети.
Я их кропал без выходных –
«На злобу дня», «На день варенья»…
Я триста раз пытал родных…
Мои стихи – мои творенья…
Передаю привет друзьям
Своим - надеждам, любам, верам…
Пусть был я хам и грубиян,
Но не умел быть лицемером…
Для многих этот эпилог,
Как Исповедь для атеиста.
Я не писал стихов, как Блок,
Но у меня их тоже триста...
сбегают рифмы от меня –
как говорится «Муза с возу…»
и, ежели не съест свинья,
я вскоре перейду на прозу!