Ты так боишься, милый гений,
Устать от медленной ходьбы,
И потому в минуты бдений
Встаёшь, как лошадь, на дыбы.
И распустив до холки гриву,
Ты сразу с места мчишь стрелой,
Шинкуешь ландыши в крапиву,
Контроль теряя над собой.
Пробив тараном бездорожье:
Овраги, сопки и кряжи,
Смиряешь гнев пустопорожний
У самой пропасти во ржи.
И, отдохнув от впечатлений
Каких-то пару-тройку дней,
Ты ищешь новых вдохновений,
Стегая плёткою коней.