Материнским сердцам,
опалённым войной,
посвящаю.
Послевоенная пора,
мир наполняется покоем,
растёт зелёная трава
в окопах, опалённых боем.
Отброшена весной назад
печаль не вызревшего сада,
как отслуживший маскхалат
с плеча гвардейского солдата.
Поёт армейская труба
о скорбных днях и о победе.
Вступает жизнь в свои права.
Шумят леса, смеются дети.
И в первозданности святой
надежда распускает почки.
И верит мать, что сын живой,
что письма затеряла почта.
И каждый день крыльцо метёт,
шепча и веря: “Не одна я,
что всё равно ко мне придёт
моя кровиночка родная“.
Там, у излучины реки,
где воды вешние в разливе,
всё смотрит вдаль из-под руки
святая женщина России.
Глядит и ждёт, надежд полна.
Ждёт возвращения, как милость.
И не заметила она,
как небо всколыхнув до дна,
звездою сердце закатилось.
Кизляр.