О сколь изысканны, просты,
мне царскосельские пейзажи,
с любовью кованы мосты,
здесь память, скованная даже.
Она как старая вдова,
что предана придворной знатью,
вновь от столба и до столба
шуршит своим не новым платьем.
Ее присутствие незримо,
слеза из глаз смывает тушь,
встречает иль проходит мимо,
касаясь несвободных душ.
Здесь черпал Пушкин вдохновения,
я верю, что сюда вернусь,
где время сжато до мгновенья,
где дышит царственная Русь...