Нынче прорва стихи строчащих,
пишет каждый, кому не лень,
пустоцветом бушуют страсти,
расцвести жаждет каждый пень.
Говорят у меня свой голос -
да я в жизни не пел чужим.
Средь бурьяна пшеничный колос
до заоблачных льнёт вершин.
Я бы рад сочинять поболе,
как другие: и вглубь и вширь.
Ветер, ветер гуляет в поле.
Ноги сами несут в трактир.
Вот где ширь, глубина размаха
умных мыслей, накал страстей
и разгульных девчонок сваха
предлагает их всех мастей.
Вот где истина поднимает
без зазрения свой подол -
полюбуйся желанным раем,
под рукою держа рассол.
Не буравь, девка, хищным взглядом,
перед столиком не пыли,
не пытайся приткнуться рядом -
не тебе про запас рубли.
Я сегодня в прекрасном духе,
на простор отпустив грехи,
всюду сеющей скорбь старухе,
посвятил о любви стихи .
* * *
Дева старая всюду ходит,
не таясь, по моим следам,
сколько раз я просил её: "Хоть бы
не пугала родню и дам.
Я чураюсь тебя, не скрою,
не пускаю в свою кровать,
потерпи, предстоит с тобою
вечность вечную куковать.
Отдохни, ведь, небось, устала
плоть мою день и ночь хотеть,
от желания проку мало,
руки, глянь-ко, висят как плеть.
Не тревожь меня понапрасну,
скорой встречи не обещай,
как бы ни был твой мир прекрасен
мне милее земной раздрай,
сеновала милей истома,
не ко времени писк комара,
и калитка родного дома,
тихо всхлипнувшая вчера.
Отдохни, помолюсь покуда
о мятежной своей душе"…
Жизнь, красою дразня, прокуда*,
пред глазами стоит неглиже.
Не бывает поэтов много:
в каждой местности - свой Баян.
В рай небесный красна дорога -
да красой земных обуян.
*- Прокуда - проказница.