Как-то очень давно, пробираясь в горах,
Средь обломков нашёл я чудесный кувшин.
Изумрудным оттенком сиял он в глазах,
Изнутри в нём сверкала слепящая синь.
И я плакал, любуясь кувшином, навзрыд,
И ревниво берёг от блуждающих глаз.
Но за жадность и скрытность терзал меня стыд:
Я боялся поставить его на показ.
Много дней любовался кувшином один,
Но всё реже стал трогать меня его цвет.
И когда я вплотную к нему подходил,
То внутри уж не видел мерцающий свет.
Без тревоги расстался с находкой в пути,
Когда ночью узнал, что украли в ночлежке,
Не пытался кричать, не подумал найти.
А улики воришки оставили в спешке.
Позабыл уж давно о находке в горах,
Когда вдруг на мгновенье глаза ослепило,
И увидел, что рядом держали в руках
То, что было когда-то мне близко и мило.
Ведь кувшин это был, тот, до боли родной!
И заныла в душе сердце рвущая рана.
Но не смог закричать: «Дайте, мой это, мой!»
Потому что в миг понял: не мой он по праву.
1992 год