Как блудный сын, иду домой с повинной,
Топчу ногами прелый бурелом,
И каждым шагом втаптываю в глину
Капризы осени и память о былом.
Где был большак, там нет уже дороги...
Знакомый клён как вежливый стилист,
Приветствия бросает мне под ноги,
Обёртывая в медь летящий лист.
Здесь был мой дом - в раю перепелином,
Где под сосной со сломанным крестцом,
Я сжёг букварь, облив его бензином,
И был побит рассерженным отцом.
А вот и пруд - бобровая обитель -
С волнистой рябью на семи ветрах.
Прям на него, как театральный зритель,
Смотрел наш сад в сиреневых цветах.
Теперь пустырь, но так ли это важно
Какого цвета был когда-то дым...
Куда важней пустить корабль бумажный,
Чтобы в пути он стал берестяным.