Надоела судьба, как жена,
видно, выбор я сделал не тот.
Заржавел на стене акинак,
зачерствел на подносе батон.
Наливаю в гранёный вина,
вспомнить надо, где был поворот
на сегодняшний путь. Пью до дна.
От кислятины кривится рот.
Наступила зачем-то весна,
говорит: "Прихожу каждый год.
Ты не рад? Не моя в том вина".
На полу маслом вниз бутерброд.
Изъясняюсь с судьбой на фарси,
А она мне в ответ: "Не форси!"