А я написала, сейчас только-только.
Поэт - не поэт, если сердцу не болько.
То слово родилось в наречии простом,
На Псковщине, там, где Поэзии дом.
И мы здесь такие, все разные очень.
Мы - люди, а зубки и когти всё точим.
Кому то достаточно водки и порно.
Извечный вопрос, но достаточно спорный.
Добавлю ещё, я вот так бы сказала.
Поэт, словно памятник в центре вокзала.
Глазеет народ на него и чихает,
И вовсе поэтом его не считает.
А я, вот, считаю, поэты едины.
Не хлебом из печки или корзины.
Едины стихами они. За это я им бы
Подрисовала усы бы и нимбы.