Мне больно оттого, что я такая
Не в меру впечатлительна, ранима.
И эту книгу жизни пролистаю,
Но в ней так мало строк, что я любима…
Готова я дарить тепло и чувства
Как цвет благоуханных абрикосов.
Но только все мрачней мое искусство,
В нем много риторических вопросов.
О боли знаю я не понаслышке
И оттого, порой, не доверяю.
И чувствую себя деталью лишней,
Что про запас зачем-то оставляют.
Но все ж, до исступления мечтаю
О том, что кто-то любящий и нежный
Меня как драгоценность обнимая,
Шепнет на ушко: «Ты – моя надежда!»