Я пеку Слова. Выпекаю их из соли самой земли,
Из лесной глуши и из темноты в самом дальнем углу.
Я пеку Слова из дыханья птиц, пролетевших тысячи лиг,
Из песни моря, в котором принц отыщет свою стрелу.
Я пеку Слова из ягод и снов, из лисьих и волчьих дум,
Из росы, которая поутру солнечный пьёт огонь,
Я пеку слова из заветной мечты, забытой кем-то во льду.
Я пеку Слова. И вовне идёт таяние снегов.
Я ищу Слова. Я ращу Слова. Я пробую их на вкус.
Пропускаю через сердце насквозь (верное решето).
Вот, гляди, - слова, способные страх стреножить на полном скаку.
А эти, тёплые, - приручить любую грозу и шторм.
А бывает так, мне несут слова… От них нам впору стонать.
Слова, острее, чем сотни лезвий. - «Ненависть», «зависть», «боль».
Слова сплетаются в неживое: «миром правит война».
Я пеку, старательно выправляя:
«Миром
Правит
Любовь!»