Что будет если из часов извлечь деталь?
Пойдут они или замрут на месте?
Накроет душу их свирепая печаль?
Иль будут трепыхаться как и прежде?
Ну а теперь представь, Родная, что часы -
Это поэт парящий в поднебесной,
Ошеломленный ликом райской красоты,
Который он увидел в буднях пресных.
Представь, что эта леди есть деталь,
И занимает она очень места много,
Ее блестящая, чарующая сталь
Приводит в действие истоптанные ноги.
И вот теперь, она пропала на года,
С другими шестеренками укутавшись дурманом,
Сменяя часто лица, мысли, города
В попытке залечить ржавеющие раны.
Ну а поэт сидит и смирно ждет,
Обломки крыльев хороня в ладони,
И механизм внутри скрипуче не идет,
Не рвутся в сердце яростные кони.
И нитью рот зашит из букв и нежных слов,
И память выбита свинцовой пулей - мыслью,
Могила вырыта у гробовых холмов,
Туда ложится он и засыпает быстро...
Не проводи, прошу, Родная, параллель,
Ведь в наших жизнях все намного проще,
Я в будке старой голодающий кабель,
А ты проводишь на работе часто ночи.