Это солнце поёт,
жидким мёдом стекая на крыши.
Я в июльской жаре
растворяюсь, как соль в кипятке.
То ли город устал,
то ли просто становится бывшим.
Он не держит меня,
как конфетку дитя в кулаке.
Я уже не его.
Лишь твоя.
Впереди лишь дорога.
Взгляд поймает на миг
серебристый шустряк самолёт.
Солнце льёт на асфальт
мёд тягучий и просит:
попробуй.
И я медленно таю
от снов и от слов,
словно лёд.